Critique de Brotherhood

par Elisabeth Pioc pour The Silumé Revue, Mars 2026

Français

Critique sur Brotherhood de Carolina Bianchi Rire du patriarcat à gorge déployée, voilà ce que nous offre Carolina Bianchi dans ce deuxième volet intitulé Brotherhood de la Trilogie des chiennes. Après l’étrange succès A Noiva e o boa noite cinderela, l’artiste brésilienne revient avec une suite toujours plus engagée et brillante de vérité. En parlant du rapport entre les agressions sexuelles et l’art, Carolina Bianchi propose des objets scéniques uniques. De la prise de risque sur scène (drogue ingérée par l’artiste elle-même sur scène) à la vidéo, en passant par la musique techno et la danse, elle donne à voir une réflexion intellectuelle sur un sujet trop souvent camouflé. En effet, le public de théâtre parisien, qui se veut bien-pensant et habitué aux nouvelles formes scéniques, s’est pris toutefois une claque violente de réalité et d’esthétisme. Alors comment Carolina Bianchi va-t-elle faire pour nous agresser visuellement et intellectuellement une seconde fois ? Comment va-t-elle faire pour parler de la fraternité entre hommes alors que c’est une femme ? Comment va-t-elle réussir une seconde fois à sortir le petit public parisien de son carcan de bienséance et de bien-pensance ? Comment réveiller un public qui se croit guéri de tous ces sujets ? C’est face au voile qui dissimule la scène que je repris mes esprits. Sur scène, un homme, puis une vidéo projetée en live de l’artiste brésilienne s’essayant à jouer Nina, personnage phare de La Mouette d’Anton Tchekhov, son arrivée sur scène triomphante et dansante, en complet noir, accompagnée de huit hommes : ceci était le prologue. Décontenancé, le spectateur est heureux de revoir la table et la thèse imprimée sous le bras de Carolina Bianchi pour aborder le début de la pièce. Elle nous parle. Elle lit quelques extraits de ses écrits. Elle explique. C’est autour des lettres, de la prise de parole que prend forme la pièce. « The Master », le jaune orangé magnifique du sol de la scène, la musique techno, l’épée, la langue coupée, Sarah Kane, les hommes moqués, tout est construit à partir d’une femme artiste qui se sait limitée par sa condition de femme dans un milieu où la liberté artistique se résume à un objet : le sexe masculin. Son génie repose dans l’utilisation des mots et des compositions qu’elle propose autour. Elle a le génie de nous mettre face à des hommes qui prennent ses mots, face à un homme qui prend sa place, face au Brotherhood dans son plus simple apparat qu’est le pénis. Au fur et à mesure, cette femme construit une pièce autour d’un objet qu’elle ne possède pas mais qui la possède : un phallus. Carolina Bianchi ne ridiculise pas, elle donne à voir ce qu’est le centre de tout : la bite. Le rire m’est venu instinctivement lorsqu’elle fait monter sur scène un célèbre metteur en scène pour l’interroger sur son travail et sur sa vie d’artiste. Cachées sous un pseudonyme, les figures d’artistes misogynes qui ont réussi leur carrière grâce à une société patriarcale, comme Jan Fabre, Milo Rau ou encore Wajdi Mouawad, sont facilement reconnaissables. La scène est jouée avec une finesse d’esprit qui la rend hilarante : l’acteur coupe constamment la parole à Carolina Bianchi, il fuit les questions sensibles et prétend qu’il faut séduire et tomber amoureux de ses acteurs pour faire de grandes pièces. Cette scène est, à mon sens, l’exemple parfait pour instruire sur la prise de conscience de ces « micros-violences sexistes » banalisées dans notre quotidien et, pour les personnes engagé.es, c’est jouissif de voir ça sur scène. L’intelligence de ce second volet réside dans l’accessibilité de ce qu’elle présente. Tou.tes retiendront la fin de cette pièce : « Tout est Brotherhood ». Réussir à pointer le monde patriarcal est une chose, mais composer autour et l’accepter comme une condition de la création en est une autre. Ce n’est plus avec le choc des images que ce second volet a été réfléchi, mais avec les mots. A-t-elle réussi à s’affranchir des limites de la pensée par la teub qu’impose depuis des millénaires le patriarcat ? La réponse sera, je l’espère, dans le troisième volet de cette Trilogie des chiennes. Rendez-vous l’année prochaine !

English

Elisabeth Pioc, Review of Brotherhood by Carolina Bianchi Laughing out loud at patriarchy: that is what Carolina Bianchi offers us in this second instalment of the Trilogie des chiennes, entitled Brotherhood. After the strange success of A Noiva e o boa noite cinderela, the Brazilian artist returns with a sequel that is even more committed and radiant with truth. By addressing the relationship between sexual assault and art, Carolina Bianchi creates unique theatrical objects. From risk-taking on stage (a drug ingested by the artist herself on stage) to video, by way of techno music and dance, she gives us an intellectual reflection on a subject too often concealed. Indeed, the Parisian theatre public, which likes to think of itself as enlightened and accustomed to new theatrical forms, was nonetheless struck by a violent slap of reality and aesthetic force. So how is Carolina Bianchi going to assault us visually and intellectually a second time? How is she going to speak about brotherhood among men when she is a woman? How is she going, once again, to pull the little Parisian audience out of its shell of decorum and right-thinking? How do you awaken an audience that believes itself cured of all these subjects? It was before the veil concealing the stage that I came back to my senses. On stage, a man, then a live-projected video of the Brazilian artist trying her hand at playing Nina, the emblematic character in The Seagull by Anton Chekhov, then her triumphant, dancing entrance onto the stage, dressed in a black suit, accompanied by eight men: this was the prologue. Disoriented, the spectator is glad to see again the table and the printed thesis tucked under Carolina Bianchi’s arm as the play begins. She speaks to us. She reads a few excerpts from her writings. She explains. The piece takes shape around letters, around the act of speaking. “The Master,” the magnificent orange-yellow of the stage floor, the techno music, the sword, the cut tongue, Sarah Kane, the mocked men: everything is constructed from a woman artist who knows herself to be limited by her condition as a woman in a milieu where artistic freedom is reduced to a single object: the male sex. Her genius lies in her use of words and in the compositions she builds around them. She has the genius to place us before men who take her words, before a man who takes her place, before Brotherhood in its simplest form, which is the penis. Little by little, this woman builds a play around an object she does not possess but which possesses her: a phallus. Carolina Bianchi does not ridicule; she shows what lies at the centre of everything: the cock. Laughter came to me instinctively when she brought a famous theatre director onto the stage to question him about his work and his life as an artist. Hidden behind a pseudonym, the figures of misogynistic artists who have made their careers thanks to a patriarchal society, such as Jan Fabre, Milo Rau, or Wajdi Mouawad, are easily recognisable. The scene is played with such finesse of mind that it becomes hilarious: the actor constantly cuts Carolina Bianchi off, avoids the sensitive questions, and claims that one must seduce and fall in love with one’s actors in order to make great plays. To my mind, this scene is the perfect example for raising awareness of those “sexist micro-violences” normalised in our daily lives and, for politically engaged people, it is deeply gratifying to see this on stage. The intelligence of this second instalment lies in the accessibility of what she presents. Everyone will remember the ending of this play: “Everything is Brotherhood.” To succeed in pointing out the patriarchal world is one thing, but to compose around it and accept it as a condition of creation is another. This second instalment was no longer conceived through the shock of images, but through words. Has she succeeded in freeing herself from the limits of dick-thinking that patriarchy has imposed for millennia? The answer will be, I hope, in the third instalment of this Trilogie des chiennes. See you next year.